J'ai déposé les armes
Avec mes compliments
Que la masse affamée
Foule au sol, de ses pieds.
Et fanés jusqu'au ciel
Mes souvenirs sépias
Célèbrent la messe
Du "je-ne-sais-pas".
Haro sur les sceptiques !
Qui ne font que s'épier,
Sur l'épiderme sèche
L'encre du désir.
Et celle qui m'aiguille,
De sa jambe coquette,
Danse sur la moquette,
A l'heure impossible
De vingt-trois heures douces.
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